Рассылка «Перекличка вестников», выпуск № 1040
|
Дом
В окно я глянул и увидел дом. Обычный дом – немыслимое чудо: Он был семи- или восьмиэтажный, И в первом этаже был магазин, А выше были окна без решёток, И каждое окно освещено Своим особым светом, непохожим На свет соседних. Это оттого, Что там на окнах были занавески И были шторы – словом, было то, Чем люди отгораживаться вправе От посторонних взглядов. Я, однако, Сумел глазами памяти увидеть, Узнать лицо потерянного рая: Там были стулья и цветы на окнах, Когда-то презиравшиеся мною Цветы в горшках, зелёные божки, С которых пыль стирают по субботам; Там лампы в потолки не уходили, Не прятались за мутным плексигласом, А рдели в кринолинах абажуров, Собой венчали шаткие торшеры, Со стен свисали... Там на книжных полках Лежали неожиданные вещи: Шнурки от туфель, биллиардный шарик, Чулок с иголкой в штопке, позабытый Из-за гостей, нагрянувших врасплох; Ещё рецепт – его уже с неделю Никто никак не может отыскать... Там были скатерти, на них ножи и вилки – Орава режущих и колющих предметов... Там, в этом доме, было много женщин – Не медсестёр и не стенографисток, А просто женщин. В платьицах домашних Они, сколовши волосы небрежно И рукава по локоть засучив, Купали в новых ванночках младенцев, Со лба к затылку отгоняя воду, Чтоб мыльной пене в глазки не попасть; И отблеск розовых мелькающих локтей Ложился сполохом на сердце, обещая Округлое и тёплое свершенье Потом, когда погаснет в доме свет... Да, я забыл сказать, что по фасаду На доме было множество балконов, Где стыли на ветру велосипеды И в сети гамаков шли косяками Проворные снежинки... Дом трещал – Его неудержимо распирало, Давило изнутри избытком жизни! В нём жило всё – от шпильки головной, От кошки и собаки до нескладных Подростков с неуклюжими руками, Украдкой сочиняющих стихи. И алые частицы этой жизни Сквозь кладку стен, как запах, проходили, Летели сквозь зашторенные окна Ко мне, ко мне, к откинутой фрамуге Окна, перед которым я стоял, На стол взобравшись. Целых полминуты Я прикасался к человечьей жизни. Потом я спрыгнул на пол. Вот и всё. ...Я знаю, что неловки эти строки, Что мой товарищ глянет неподкупно, Серьёзно покачает головой И скажет мне: «А что как это проза, Да и плохая?» – «Да, – скажу я, – да! Плохая проза. Хуже не бывает...» |
Медленно зреют образы в сердце, Их колыбель тиха, Но неизбежен час самодержца – Властвующего стиха. В камеру, как полновластный хозяин, Вступит он, а за ним Ветер надзвёздных пространств и тайн Вторгнется, как херувим. Страх, суету, недоверие, горе, Всё разметав дотла, Мчат над городами и морем Крылья стиха – орла. Жгучий, как бич, и лёгкий, как танец, Ясный, как царь к венцу, Скоро он – власть имеющий – станет С миром лицом к лицу. Жду тебя, светоча и денницу, Мощного, как судьба, Жду, обесчещен позором темницы, Мечен клеймом раба. |
Выпуски близкие по теме: 192, 465, 487, 538, 580, 818, 905, 959, 1095, 1143, 1154, 1237, 1402