Рассылка «Перекличка вестников», выпуск № 715
Ни музыки, ни мысли – ничего. Тебе давно чистописанья мало, Тебе давно игрой унылой стало, Что для других – и путь, и торжество. Но навсегда вплелся в напев твой сонный, – Ты знаешь сам, – вошёл в слова твои, Бог весть откуда, голос приглушённый, Быть может, смерти, может быть, любви. | Пещера Сперва мы спим в пурпуровой Пещере, Наш прежний лик глубоко затая; Для духов в тесноту земного бытия Иные не раскрыты двери. Потом живём… Минуя райский сад, Спешим познать всю безысходность плоти; В замок влагая ключ, слепые, в смертном поте, С тоской стучимся мы назад… О, для чего с такою жадной грустью Мы в спазмах тел палящих ищем нег, Устами льнём к устам и припадаем к устью Из вечности текущих рек? Нам путь закрыт к предутренней Пещере: Сквозь плоть нет выхода – есть только вход. А кто-то, за стеной, волнуется и ждёт… Ему мы открываем двери. Не мы, а он возжаждал видеть твердь! И наша страсть – полёт его рожденья… Того, кто в ласках тел не ведал утоленья, Освобождает только смерть! 1915 |
Выпуски близкие по теме: 38, 68, 150, 163, 259, 267, 291, 340, 388, 430, 434, 495, 533, 550, 656, 668, 736, 837, 878, 916, 981, 983, 1050, 1196, 1243, 1259, 1273, 1282, 1339, 1408