Рассылка «Перекличка вестников», выпуск № 1407
из цикла «Кармен» Есть демон утра. Дымно-светел он, Золотокудрый и счастливый. Как небо, синь струящийся хитон, Весь – перламутра переливы. Но как ночною тьмой сквозит лазурь, Так этот лик сквозит порой ужасным, И золото кудрей – червонно-красным, И голос – рокотом забытых бурь. 1914 | из цикла «Два демона» На дно миров пловцом спустился я – Мятежный дух, ослушник высшей воли. Луч радости на семицветность боли Во мне разложен влагой бытия. Во мне звучит всех духов лития, Но семь цветов разъяты в каждой доле Одной симфонии. Не оттого ли Отливами горю я, как змея? Я свят грехом. Я смертью жив. В темнице Свободен я. Бессилием могуч. Лишённый крыл, в паренье равен птице. Клюй, коршун, печень! Бей, кровавый ключ! Весь хор светил – един в моей цевнице, Как в радуге – един распятый луч. 1915 | Перед «Поверженным демоном» Врубеля (из цикла «Вехи спуска») В сизый пасмурный день я любил серовато-мышиный, Мягко устланный зал – и в тиши подойти к полотну, Где лиловая тень по трёхгранным алмазным вершинам Угрожающий шквал поднимала, клубясь, в вышину. Молча ширилась там ночь творенья, как мир величава, Приближаясь к чертам побеждённого Сына Огня, И был горек, как оцет, своей фиолетовой славой Над вершинами отсвет – закат первозданного дня. Не простым мастерством, но пророческим сном духовидца, Раздвигавшим мой ум, лиловело в глаза полотно, – Эта повесть о том, кто во веки веков не смирится, Сквозь духовный самум низвергаемый в битве на Дно. В лик Отца мирозданья вонзив непреклонные очи Всею мощью познанья, доверенной только ему, Расплескал он покров на границе космической ночи – Рати млечных миров, увлекаемых в вечную тьму. То – не крылья! То – смерч!.. Вопли рушимых, дивных гармоний Потрясённая твердь, где он раньше сиял и творил – Демиург совершенный, владыка в другом пантеоне, Над другою вселенной, над циклом не наших светил. Я угадывал стон потухающих древних созвездий, Иссякавших времён, догорающих солнц и монад, И немолкнущий бунт перед медленным шагом возмездья, Перед счётом секунд до последних, до смертных утрат… И казалось: на дне, под слоями старинного пепла, Тихо тлеет во мне тусклым углем – ответный огонь… Бунта? злобы?.. любви?.. и решимость – казалось мне – крепла: Все оковы сорви, лишь на узнике ЭТОМ не тронь. 1950 |
Выпуски близкие по теме: 8, 61, 67, 148, 193, 200, 219, 233, 253, 279, 290, 327, 351, 398, 447, 528, 568, 625, 658, 672, 684, 774, 824, 859, 885, 912, 965, 1240, 1353