Рассылка «Перекличка вестников», выпуск № 210
Люблю в струящейся дремоте сливаться с вечером, когда вы смутно в памяти поёте, о, потонувшие года! Люблю я тайные кочевья… Целую умерших, во сне. Колосья, девушки, деревья – навстречу тянутся ко мне. Ещё не дышит вдохновенье, а мир обычного затих: то неподвижное мгновенье – уже не боль, ещё не стих. И полумысли, полузвуки вплывают в дымчатый мой сон, белея в сумерках, как руки недорисованных Мадонн… | Мой стих Недоспелым поле сжато; И холодный сумрак тих… Не теперь… давно когда-то Был загадан этот стих… Не отгадан, только прожит, Даже, может быть, не раз, Хочет он, но уж не может Одолеть дремоту глаз. Я не знаю, кто он, чей он, Знаю только, что не мой, – Ночью был он мне навеян, Солнцем будет взят домой. Пусть подразнит – мне не больно: Я не с ним, я в забытьи… Мук с меня и тех довольно, Что, наверно, все – мои… Видишь – он уж тает, канув Из серебряных лучей В зыби млечные туманов… Не тоскуй: он был – ничей. | Алый мак на желтом стебле, Папиросный огонёк. Синей змейкою колеблясь, Поднимается дымок. Холодея, серый пепел Осыпается легко. Мой приют мгновенно-тепел, И ничто не глубоко. Жизнь, свивайся лёгким дымом! Ничего уже не жаль. Даль в тумане еле зрима, – Что надежды! Что печаль! Всё проходит, всё отходит, Развевается, как дым; И в мечтаньях о свободе Улыбаясь, отгорим. 1919 |
Выпуски близкие по теме: 48, 64, 132, 139, 142, 154, 157, 159, 169, 206, 283, 315, 339, 353, 366, 383, 414, 428, 443, 516, 518,526, 534, 554, 559, 583, 884, 920, 934, 950, 963, 1009, 1035, 1039, 1079, 1082, 1090, 1097, 1214, 1234, 1248, 1270, 1295, 1306, 1315, 1330, 1346, 1536, 1362, 1374, 1377